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Dites le lui, mon dieu dites-lui qu'elle est belle;
Dites-lui combien de fois naissent des étincelles,
Dans le cœur de tous ces hommes si infidèles,
Dès lors qu'elle leur adresse son regard de pucelle.
Mais sait-elle seulement, mon dieu le sait-elle,
Que de mon cœur s'en sont allées toutes glumelles,
De cet amour qui, jadis, m'emplissait la cervelle,
Et faisait de moi son admirateur le plus fidèle.
Dîtes le lui, mon dieu dîtes lui que telle une hirondelle,
De mon cœur, s'en est allée cette passion démentielle;
Que jadis je la chérissais bien plus que mes prunelles,
Mais que repose désormais cet amour à la poubelle.
Peut-être est-ce dû à la manière non conventionnelle,
Dont mon cœur a été sournoisement ouvert à elle,
Ou encore à cette pulsion bien plus qu'irrationnelle,
Qui me poussa, tête la première, vers sa sœur jumelle.
Toujours est-il que désormais, telle une aride parcelle,
Mon cœur, à ses charmes, referma les vervelles.
Mais le sait-elle seulement, mon dieu le sait elle,
Elle qui croit encore que son regard m'ensorcelle.
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