Ils disent que je suis un poète
Que mes mots couchés sur les sépultures de papier
ne peuvent venir que d'une âme profondément initiée
Que les phrases qui s'échappent quand s'ouvrent mes lèvres
ne peuvent venir que d'un esprit indéniablement inspiré



Cependant ils ignorent,
Ils ignorent que les mots que je berce sur le papier,
ces mots, je les tire du dictionnaire de ton regard
Ils n'imaginent pas que les mots que je lance au vent
sont les fruits que plantent en moi chacun de tes sourires,

Ils jurent...
Que mes paroles touchent ceux qui les entendent
Que mes silences séduisent ceux qui s'en imprègnent
Que mes perspectives réjouissent les cœurs attristés des veuves
Que mon verbe verdit les prairies les plus arides des déserts

Ils ne se doutent pas,
Que Je n'ai nullement la prétention de plaire à  quiconque
Que Je n'ai aucunement l'intention de faire rêver tout le monde
Que mes paroles comme le sang de l'innocent chevreuil abattu
s'échappent involontairement de mon cœur attaqué par Cupidon

Poète, je ne suis point. Griot, je n'en possède pas le talent
Pourtant s'ils m'avaient interrogé, je leur aurais révélé
Que je ne suis qu'une pauvre âme, une âme en peine
Un esprit qui souffre d'une maladie incurable qui le torture
D'origine inconnue, et de manifestation incompréhensible

Un mal dont on ne s'attend jamais qu'il vous tue
Un mal, que, confiant, et imprudent, on laisse s'emparer de soi
Un mal dont l'unique façon sûre de guérir est de se laisser ronger
Un mal dont la prononciation même du seul nom en renforce la gravité
Le plus doux des maux qui en s'en allant vous inflige inimaginable douleur.

	Poète, j'aurais pu devant votre beauté m'extasier Dire qu'à  vos côtés toute virilité devient timidité Mieux que cela à  d'autres j'aurais su dire  sans sourciller Mais face à  vous mes mots se mettent à  balbutier.
	à” c'est que pour le dire j'ai les mots, ces mots, les bons Qui vous berceront telles chansons d'échanson Apprécié du maître comme des courtisanes Les mots, ces mots et avec eux ma tête d'âne.
	Ah ! Voilà  que ma passion s'allume et fait injure à  ma raison Mes pupilles d'étincelles deviennent d'immenses brasiers Qui me soulagent des ombres insidieuses de la trahison Et que mes lèvres soient dignes de vous couvrir de baisers.
	Quitte à  vous les prendre de force avec baffes Et honte,à” je veux...non, je peux vous prendre Au jeu de qui plus vite son corsage dégrafe Que vous mettiez à  nu quelques lieux si tendres
	Fermes, vifs, répondis et répondant par un soupir Haletant, trahissant un "oui" qu'on ne pu prédire... Poète,j'aurais pu dire tout cela et plus encore,
	Si ma langue de son poste n'était pas en vacances Car à  l'évidence, prier à  votre chapelle même en silence Vaut bien toutes les obédiences et leurs trésors.