Amour

Je partirai, ce midi, après la prière
Incapable d'avoir pu sauver notre sanctuaire
Au pied de ta statue, mes supplications sont vaines
Aujourd'hui, tu es moins douce que ferme.

Et une nuit de louange paraît bien inutile
Les clameurs de ma voix ont trouvé sourde oreille
Le fidèle indifèle promettant monts et merveilles
L'être supérieur le balayant d'un geste viril.

Et si, ici, nous pouvons être côte-à -côte
D'avec la déesse qui est de l'homme la côte,
Les anges passent et seul le vent parle
Pour laisser place à  un silence de cathédrale,

Là  où, par amour, il reste un Dieu qui écoute
Malgré nos paroles titubantes pleines de doutes,
Mais pas entre les amants, dans le silence des draps
Où la douleur du drame laisse dans de beaux draps.

Quand il est amoureux, le poète, ce sot
S'affale sur une feuille et la couvre de sanglots,
Qui prennent les traits de jolis mots émus
Puis d'obscurs pamphlets aigris et déçus.

Qu'il est triste cet artiste condamné au soliste
Avec ses grands vers vides, esseulé sur la piste
À regarder ces goujats torturer les pavillons de celle
Que la ville à  cœur joie tripote et qu'il croit pucelle.

Ce simple d'esprit vit dans un monde parallèle
Qui n'est compris que des seuls doctorants
Et de pauvres apprenants non consentants

Qui trouve le bonheur dans les honneurs des notes
Couvrant leur haine du style à  Prevert, amer
Quand il trébuche sur une ode qui jamais ne sert...

On pense mieux savoir le début d'une guerre que sa fin ;
Le fait est qu'on les connait tous les deux aussi moins bien,
Est-ce la trace d'un anneau coulant, à  l'excès serré,
Ou l'empreinte ridée des pas du temps dans le sablier.

Si j'avais su mes idées aussi peu inspirées,
Et le tranchant de tes mots aussi bien acéré,
Peut-être qu'il manquait des haies sur la piste,
Des marches à  monter disparues à  l'improviste.

Et nous voilà  un peu trop tôt à  rendre nos mémoires,
Réfugié au papier, pleutre muet fuyant les histoires
Car désormais, ils sont largués à  dose létale,
Les mots nucléaires armés sur le lance-missile buccal

Qui explosent dans une épaisse fumée pointant jusqu'aux augures,
Alliés d'une autre époque, alors prosélytes d'un nous deux heureux,
Désormais tombés en disgrâce, prophètes d'un avenir orageux;
Dont on se détourne, de peur de sentir les exhalaisons de la pourriture ;

Car pour le corps et son printemps, une seule galipette suffit
Le temps d'une armistice, négocier un cessez-le-tout-moi,
Qu'aux aurores, la belligérance fasse feu de tout toi et moi
Vu que le bonheur auquel on prétend a bien du mal à  sortir du lit,