Il se fait certainement taper dessus,
Celui qui, sur le chemin, vous a perdue ;
Vous êtes de ces choses qui, de folie serait convaincu,
L’imprudent maitre vous laissant seule dans la rue ;
Tout aussi sot, qui tenterait une touche !
Mais c’est votre art, changer la sottise en audace,
Le désir d’un regard fugace en une convoitise pugnace,
A supporter avec docilité les pires escarmouches.
Bien inutiles donc, des tirs à bouchée rouge,
Qui ne ferait que conforter votre assise
Sur une âme, par vos charmes conquise ;
Peine perdue que de brandir le carton rouge,
Le petit ami qui n’a de mérite que la chronologie ;
Pour l’heure, juste votre numéro me suffit,