abadajones

S'il fallait faire comme veulent les femmes
La terre entière, de fleurs, serait couverte,
Fleurs à  pétales, vertes l'hiver,
Puis l'été, vertes encore
Pour rester à  vie fidèles et belles.

L'on sourirait aux inconnus
D'un grand sourire dans le vent
Comme la mer,
Et l'on lui prendrait la main
Pour qu'il ait moins froid

Aux mains comme au sein
De groupe qui piaillent sans rien dire :
Commérages, complaintes, ravies
Quand la pire des vannes fait rire
Un cercle d'oisives pimbêches.

Quid des hommes ?
Ces bras forts montés à  la hâte
Sur des têtes pleines de rien.
Pissez plus loin, plus vite
Et de cent vous serez fait chef à  brutes.

Que c'est beau la guerre
Quand elle est là ,
Les maîtres ne tapent plus les élèves
D'ailleurs, ils n'apprennent plus leurs leçons :
Ils restent à  la maison.

Que c'est beau, la guerre !
Quand elle là ,
Les chiens n'errent plus les rues, ils n'ont même plus faim :
Ils se nourrissent des cadavres d'hommes qui maintenant à  leur tour errent les rues.

Que c'est beau, la guerre !
Quand elle est là ,
Les parents n'interdisent plus aux enfants de jouer dehors.
Sages, ils restent d'eux même planqués sous le lit à  se ronger les ongles.

Que c'est beau, la guerre !
Quand elle est là ,
Ceux qui n'ont pas de téléviseurs ou d'ordinateurs s'en procurent un tout neuf !
Ils cassent et pillent de beaux magasins.

Que c'est beau, la guerre !
Quand elle est là ,
Nous les petits enfants, on joue les grands : on tire au pistolet !
Ah, que c'est beau la guerre !

Que c'est laid, la Paix !
Quand elle est là ,
Les hommes vont et viennent
Montent et descendent.
Quand elle est là ,
Tout est stable, sauf les feuilles d'olivier qui bougent allègrement.
Quand elle est là ,
L'espoir réveille ces enfants de leur cauchemar :
Ils découvrent qu'elles sont hideuses, toutes les guerres !

-Qu'une œuvre si blême soit trouvée belle
Qui en eut la folie, de qui est-elle le vice ?
Tendez-moi des pinceaux que je la jaunisse
Et que j'imite à  mon tour l'Habile originel,

Quitte à  polir davantage ces mains sèches,
Remplir cette tête que supplante une mèche
Et faire une langue qui ne trébuche par hardiesse.

Tendez-moi des ciseaux que j'extirpe ces ulcères !
Car certaines toiles sont amas de tâches vulgaires,
Elles salissent l'honneur de la chair.

-Vous êtes bien savant pour un éphémère passant
Pensiez-vous être guide, maître ou impétrant ?
Une toile ne se repeint pas, elle se comprend :

L'humain est une pièce unique avec ses gris,
Les ombres, les dégradés sont fantaisies voulues
Pour que nulle copie ne vaille en prix, en contenu
L'esquisse même de l'original croquis.