Il n’est rien de plus doux que le parfum de l’hémoglobine
Mêlé de l’effluve d’un être agonisant
La chaleur de son éclat écarlate me fascine
Et rehausse l’esthétique du corps pâlissant
Il n’est rien de plus beau que le visage d’un enfant
Entre deux mains fortes, d’un regard suppliant
Et son bourreau, armé de générosité et d’une fine lame
S’attelant à mettre un terme à ses larmes
Il n’est rien de plus agréable que les sanglots d’une femme
En l’honneur d’un rituel qui fera d’elle une dame
Résistant tant bien que mal à une étreinte énergique
Rythmée de saillants coups de baguette magique
J’aurais aimé commettre ces crimes infâmes
Leur mépris n’en serait que plus légitime
En lieu et place d’être incapable d’aimer une femme
Et de ne déranger que par ma vie intime