C’est le retour des tirs à jet d’encre
Titres à boulets rouges d’apprentis sorciers,
Ecrivains sans badges ou plumes de cancres
Qui pressent et polluent avant d’analyser.
C’est le retour de la ligne éditoriale
Eternel sermon haineux à grand tirage,
Canal prisé pour la vente de théories tribales
Qui jadis nous conseillèrent un bien mauvais virage.
Mais peut-être les larmes ont-elles trop tôt quitté nos yeux ?
Où ne sommes-nous que de mauvais survivants oublieux
Qui avancent à petit trot dans leur propre sillage ?
Ici, le ciel indolent se dégage pour céder au mirage
Car les mêmes mots créent les mêmes maux
Et accouchent d’un vieil Ivoirien Nouveau.