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Il est une grande dame,
Qui s’en va tous les matins,
Dans les villes et sur les champs,
à”tant aux âmes,
Un bien précieux dont elles ne veulent s’encombrer.
Celui de l’époux au réveil
Où de l’amant d’une nuit.
Du fils qui part,
Ou du contremaître veillant à l’œuvre.
Celui de l’infirmière à l’impotent
Ou celui qu’on ne verra point sur la face du prêcheur.
Et le soir quand elle fait ses comptes,
De tous ces sourires volés,
De ces instants jamais offerts,
De cette simplicité sans cesse ignorée,
Elle ne peut s’empêcher
Du malheur des Hommes, de rire,