L’oisiveté est mère de vers nombreux
La beauté fait des vers parfumés heureux
Mais s’il faut du talent pour faire un classique
C’est l’amour d’une femme qui fait des vers logiques.
Le poète en devient plus fin et plus prolifique
Sa main est celle d’un dieu qui sur feuille s’applique
À retranscrire en mots des courbes, des goûts, des cris
Et plus indicible encore, des soupirs remplis de non dits.
Or à vouloir faire des textes plus éclatants que la lumière
Le poète en a fini aphone, ivre mais sans un seul vers
Presque nostalgique à raison de sa vie sauvage ,
Où l’artiste avait une plus large palette, bien que sans muse
Donc sans muselière, gibecière pleine d’idées confuses
Qui dans un vase neutre contentait élues et maîtresses.
Aujourd’hui, il ne sait écrire que pour sa belle ou bien se taire
Car quand il n’écrit pas, il pense à elle, ô misère !
crédit photo: www.gettyimages.fr
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