C’est de cette symphonie la portée,
L’inachevé chant de signes, de faux pas
D’amers reproches qui se crient à mi-voix:
Le mot clé d’un amour jadis bien encodé.
Pas assez, c’est pile comme il ne faut pas.
Ajoutez chaque soupir scruté à la loupe,
Ce non-dit qui entre les lignes lu s’afficha
En gras et empli jusqu’à ras bord la coupe ;
Et voilà que s’effondrent de fermes promesses
Prisent, dira-t-on, dans un moment d’ivresse
Quand les caresses engendrent la déraison.
Pleurons donc et de ce nouvel échec retenons
Que pas assez, c’est pire que pas du tout :
L’amour n’est pas un biscuit qui s’offre par petits bouts.
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