Jardin secret, qui se vanterait de ne pas en avoir
Certains de nous y cachent de bavards cadavres
Tandis que d’autres y enterrent de précieux trésors
Mais au final, tout et tous se retrouvent en terre…
Et une fois la terre du jardin tournée et retournée
Une fois la pelle boueuse, vile complice, reposée
Nos esprits revêtent le blanc manteau de l’innocence
Nos consciences se parfument à l’essence de l’oubli
Qui n’a jamais vécu ce rite secret qui ne s’apprend
Celui d’enfouir loin, bien loin, dans ce jardin interdit
Ce qui longtemps fut nous, mais qui un jour nous nuit
Mon jardin à moi, est rempli de souvenirs, de visages
De mots, de silences et de larmes autrefois volages
Mon jardin, ce cimetière où depuis peu pousse une fleur