Pourtant,
Je crois avoir atteint l’âge trouble
Où les hommes, à tort mais à force
Croient que la suite ne prend du sens
Qu’avec femme et enfants
Et quelques amis d’autant.
Cet âge où l’on est vieux
D’avoir trop vécu ou par choix
De son programme télé
Ou de sa coupe de cheveux, sa sape
Pis,
D’avoir vu avorter le bug de 2000
Avec ses promesses de fin du monde.
Même que des fois, l’on est vieux
D’avoir juste gardé le bouc grisonnant,
De le porter fiers et gras
Pour exiger le respect ou la faveur
De s’asseoir dans le bus
Bondé.
Ce n’est pas le temps qui nous tue
Non,
C’est nous qui le laissons mourir,
Nous creusons nos rides à coups de frein
Jubilant le temps d’un anniversaire
Et boudant les mois trop longs
Car nous avons trop hâte de finir
Vieux.