À en perdre le nord avec sa boussole
Sur un sol que retournent le pelleteuses,
Foreuses à mains nues traçant route et rigoles
En pétant des fois, sable et vapeurs poussiéreuses.
Des stop par alternance à n’en point finir
Pire, demi tour pour un rond point né
La veille, choisir sa rue pour de terre sortir
Là où personne ne l’invite ni ne l’attendait.
Jasons à raison que goudron n’apporte pas raison,
Que bouche vide ne se remplie pas à coups de pelles
Et que poudre aux yeux ne débouche pas même ce bouchon
Qui survit à tous remèdes, tel une sanction éternelle.
Quand nous serons à l’aise sur quatre roues ou sur deux
Peut-être croirons nous enfin, sans plus de preuves
Que l’État travaille vraiment pour qui veut le voir à l’œuvre,
Muni d’une carte à culs-de-sac et de bons yeux.