C’est une ligne…
Qui s’étend le long de sa beauté
Que l’on caresse à l’aide d’un regard médusé,
Une ligne invisible tant elle nous a aveuglés
Proche mais pourtant si éloignée…
Elle est l’image où la grâce fut emprisonnée
Un délice dont on aime s’empoisonner.
C’est un cygne…
C’est un cygne
Qui s’envole, violé de grâce
Atterrit dans les airs, maître de l’espace
Un de ses oiseaux qui vole
Votre cœur, de votre corps le décolle
Vous abandonne sans vie mais vous donne envie
De lever l’oeil au ciel, les lèvres chargés de non-dits
C’est un signe.