Ce sont les derniers mots
Ressentis jusqu’à la bille du stylo.
Fini les beaux mots
Plume, encre… antiques métaphores
Qui pour parler de bière, diraient… amphore
Le cœur fatigué, lui, écrira BEAUFORT.
Sombre jour. L’homme en vient à sombrer
Dans le puits de son âme fort encombrée
Surnageant péniblement avec un cœur démembré
Car ci-gît, les bons et mauvais efforts
Ci-gît aussi, le chef d’orchestre jadis fort
Ci-gît, ci-gît… encore une métaphore pour dire « mort ».
Alors, les mots longtemps absents sont de retour
Enfants salauds adorant les chagrins d’amour
Les voici, aux premières senteurs de sang, qui accourent
Eux se jetant sur feuille de papier, avant, aphone
Ils s’excitent commandant la main qui griffonne
Tantôt un « Elle me manque« , tantôt un « téléphone« .
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